Не так давно один парень-добрая душа познакомил меня ненароком с занимательным ресурсом - нетслова точка ру. Особенности расписывать не буду - сходите сами и все поймете. А я - вот об чем:
Как известно, каждому Творцу вменяется в обязанность быть, извините, долбанутым на всю башку. Лучше - если он будет буйным. Последнее означает, что творец и помимо творчества должен быть абсолютно неадекватен (алкоголь, наркотики, беспорядочные половые связи, хамство...) - так он раскрывает миру свою инакость, непохожесть на других, бытие в иной (наверное, параллельной) вселенной и т.д.
Начинать долгий и саморазрушительный (и оттого втройне благородный!) путь в вершинам Искусства следует, собственно, с Творчества - иначе неправильно поймут. И тут уж следует развернутся вовсю - чтоб все сразу поняли, что ты дурак и шутить с тобой не стоит.
Вот, например, Геннадий Антошкин - человек 1986 года рождения, экономист по образованию, пишет стихи с шестнадцати лет. Пишет Геннадий вот такое:
На площади Испании гроза.
На площади Испании туриста
Гораздо проще сукой обозвать,
Чем брючину нетрезвому описать -
Тенденция. Наверно, хорошо,
Что можно обнаружить это свойство,
Когда ты душу скинул на оффшор,
И пропустило к ангелам посольство.
Где все вокруг так явно сиротит,
Где люди до безумья иждивенны,
Не взять на счастье маленький кредит
И не стрясти с былого дивиденды.
Ни тайну зазеркальную постичь,
Ни выкинуть к чертям плохие вести:
Во рту любовь божественна почти,
Но ты, никак иначе, анорексик.
И голоден, и вынужден сидеть
На облачных диетах, унывая
На площади Испании, и впредь
Оттуда не уедешь на трамвае.
Ты в голове расчешешь эту прядь
Промокших мыслей - пасмурных питомцев:
Ах, если б землю пропассеровать,
Чтоб можно было верить - это солнце.
Я привел произведение полностью - потому, что без этого нашелся бы умник, который сказал бы - мол, а чево это ты фразы из контекста выдергиваешь??? Смысл-то у его, мол, есть, но ты не дал парню проявиться!!!!!
Вот - дал. Смысла от этого, как ни удивительно, больше не стало. ТеМП будет доволен - "тенденция" и все такое. К нещщастным туристам относятся плохо - вот единственный смысл, который удается извлечь. Во-первых - рассказано, как видите, крайне тускло. А во-вторых - я даже насчет этого смысла не уверен, может, его там и нет вовсе.
Шестнадцать лет - отвратительный возраст. Нельзя в таком возрасте начинать писать стихи - опыта никакого, а желание писать - есть. Фактически писать не о чем, нет предмета, нет жизненного опыта, который можно было бы изложить, а ощущение такое, будто постиг все на свете. И все-то тебе ясно, и жизнь проста, аки три рубля. Это губительно, но, как ни печально, многие, повинуясь зову гормонов, начинают писать именно в этом возрасте.
Я начал писать сьтихи лет с двеннадцати. Я их, конешно, никому не показывал - сперва. Писал всякие добрые банальности - что еще может написат ребенок? Немного - два-три коротких стихотворения. Потом, когда я был уже чуть постарше, поскольку я кошаков люблю, написал аж три огромных произведения про разных кошаков, сказки. Получилось на удивление хорошо - настолько хорошо, насколько может писать человек лет эдак в тринадцать, а потом - в четырнадцать.
Потом классе в восьмом начал сочинять всякие историйки - собственно, про одноклассников. Не то, чтобы сильно гадости, но все же довольно вызывающего свойства были стихи. И этим некоторых чутка заразил, пара-тройка человек вызов приняла, а мне, собственно, это было наиболее интересно и, наверное, полезно в плане самосовершенствования - вот такая "поэтическая" перестрелка.
Один из одноклассников обладал уникальной фамилией. Фишка была в том, что при незначительной переделке она ложилась на абсолютно любой размер, да еще и несколькими разными способами. Собственно, после того, как интерес к таким вот поэтическим выкрутасам в классе поугас, я, чисто из интереса, в порядке хобби, написал про него еще несколько предлинных (длиннее, чем вся БОРЬБА С СЕСЬТЕМОЙ) произведений, прямо-таки повестей в стихах. Тоже со всякими - кстати, вполне безобидными - подколами. Ну там - алкоголь, избиения главгероя и прочее в том же духе.
То есть фактически - на подходе к шестнадцатилетнему рубежу я имел какой-никакой опыт написания, представлял себе, как воспринимаются мои "произведения" людьми адекватными - то есть такими, которые стихам ради стихов не интересуются. Практически - я знал себе цену, я знал, к чему нужно стремиться и от чего нужно бежать в "творчестве" и его развитии.
Кстати, все мной написанное, но не выложенное в интернеты, навсегда утеряно - и, честно говоря, не жаль. Тренировка - дело полезное, но результаты ее куда важнее для меня, чем для публики.
Сегодня я покину этот дом,
Последний праздник встречу в одиночку.
Пойду топтать невыгулянный двор,
Где первый снег, острее, чем рокфор,
Пропитывает душу и сорочку.
Пойду один по солнечным лучам,
Утешу сердце этими лучами,
Как дикий зверь, под нос себе фырча,
Зализывая рваную печаль,
Пока другие ей не одичали.
Уже не раскошелясь ни на грош,
Ни на слезу, ни на последний шёпот.
Вернее псов, услужливей вельмож
Пойду куда ты только позовешь,
Душа моя, мой вымазанный хлопок.
Все эти дни, стоящие вверх дном,
Не стоят ни внимания, ни пульса.
Сегодня я покину этот дом,
В котором думал только об одном:
Куда пойти, откуда не вернуться.
Здорово, правда?
Снег, который острее, тоже заставил меня недовольно поморщиться, но в целом - ничего лучше в произведении нет. Ровным счетом ничего. Стоило ли писать сьтишок ради одного в меру удачного эпитета? Может, и стоило. Только ради того, чтоб понять - вот, мол, у меня в стишке нет ничего ровным счетом, кроме одного сомнительного эпитета. Порвать и выбросить, еще насочиняю. А если человек не может насочинять еще - он, как говорит Тёма Лебедев, творческий импотент. То есть - полнейший бездарь.
Довольно трудно понять, чем руководствуется человек, который выкладывает в интернеты такое, как этот Геннадий, но все-таки, если он не выбросил эту гадость, не сж0г ее в ацском пламени, не разорвал листок на куски и не сожрал его - значит, пожалел. Жалеть такое - значит проявлять творческую беспомощность, значит признвать себя ничтожеством и бездарностью.
Стихи, дружыщщи, это не родные дети. Это не что-то свое, теплое, что будет греть твою душу через пятьдесят лет. Это не кусок твоей плоти, даже не часть души - это просто одно из произведений, каких - сонмы, полчища, оры и мириады. Есть среди них гениальные и прекрасные, есть - убогие калеки, хромающие на все четыре ямба.
Достаточно пяти минут плохого настроения, и твои стихи горят в печке, хоть ты и сидел над ними всю ночь, две недели, полгода, пять лет - все пожрет пламя! Поверьте, отношение к тому, что делаешь сам, меняется быстро и непредсказуемо, наступает момент, когда то, что ты написал и чем сам восхищался и приводил в восхищение других, начинает казаться тебе самому - тебе лично - отвратительной гадостью, пошлой, скабрезной, полной дурацких недомоловок, двусмысленности, приторности, пафоса и ненужного гротеска. Творческий кризис, или еще что-то - но суть в том, что ты мгновенно переоцениваешь уже созданное, и очень вероятно - ты никогда больше на это позорище смотреть не захочешь. Просто потому, что будешь вспоминать это свое последнее впечатление - а оно, вот как на духу, не самое приятное.
Вот потому - никакой жалости к себе и к помоям, нельзя давать слабину - иначе, в один прекрасный день, ты разочаруешься в себе до такой степени, что забросишь писать. Это будет казаться верным решением - мол, бросил маяться дурью и тратить время на ерунду. Будет так казаться. А на самом деле - ты просто слабак, на самом деле - ты не мог глядет правде в глаза с самого начала, а когда она стала очевидной, зашел уже слишком далеко, и у тебя опустились руки. Ты просто не смог. Не выдержал. Уступил дорогу другим - более упорным. Не более талантливым, нет. И делать этого, опускать руки, определенно нельзя - ибо остальные, когда придет их время, тоже забьют на это дело, займутся более важными.
А у тебя останется ощущение, что ты зря потерял кучу времени. Так бывает, когда вместо стремления к совершенству у человека есть его, совершенства (уже наступившего), иллюзия.
Так бы и написал "муахахах мудк неудачник". А вот шизофреников зря затронул, они хорошие, сидя улыбаются, смотрят глазами на тебя и думают какой же уебан. Но виду не подают.
#3 Ну извини, я половину не читал. Но все же не будь таких Геннадиев пришлось бы учится на своих ошибках! И не отмазывайся, будь интернеты в твои 13 - выложил бы и ты. Надеюсь мои дети будут тебя в школе учить!!! лоло
я конечно не фанат таких стихов, но , Дохлокс, Дали, Гойю и многих прочих оценили в полной мере лишь после смерти...так-что не будь так категоричен, странно видеть такой юношеский максимализм у, казалось-бы, взрослого человека
Вообще похоже, Дохлокс, ты затронул проблему мании величия и графоманства. Конечно интересно и грамотно пишешь, но по моему ты что-то так растекся мыслью по древу, что прям утомительно читать даже.
ЗЫ: завтра твоего дневника никто не увидит Барбий всех задавит Ранетками и Лапошкеной
